CUANDO EL AVE SE VA

Se va el ave, nadie llora, nadie le canta cuando su corazón se guarda en la tierra.Cuando el ave se va a trinar en las orillas del mundo.Corre, corre que se va, y aunque sabe que se va sigues corriendo.No entiendo de sueños, no entiendo porque cuando las aves grises mueren alguien no toma una pluma y piensa en agonía gris y ojos grises.

II

Nos vamos y lloramos la partida, y no vemos cuándo nos rompimos.Nos quebramos como cristales, con las piezas del otro armamos nuevos seres.Pero el otro nunca se fue, el otro está armado en nosotros.Así estemos ciegos, sabemos cuando el ave se va.Una, dos locuras y se fue.

III

¿A dónde se fue Kurt? En dónde están sus alaridos.La pasión al dolor,la frenética soledad, el hambre de la marihuana.Quieta la sonrisa.El cabello mojado en la espalda,la espada y la rodela, la serpiente partida sangrando.¿A dónde se fue Kurt?

IV
Si los ángeles existieran, ebrios en una cantina amargarían la ginebra.El ave se fue dejando un fosil en la arena de mi.

MIENTES

ARE YOU A LIAR?
IZTLAKATINI

-No me digas (dímelo todo).
-Cuando te pierda, sufrirá al darse cuenta lo valioso que eras (tal vez ni se acuerde de ti, tal vez no sepa siquiera lo que son los remordimientos).
-Sin ti no puedo vivir. (Tal vez hasta aprenda lo que es la vida real si te vas).
-Solo quiero lo mejor para ti (Quiero lo mejor para ti que se relacione conmigo).
-Te quiero (te quiero poseer hoy, mañana quien sabe).
-¿Cómo estás? (A ver que carajos de provecho has hecho en tu vida mediocre).
-Bien (Que chingados te importa, si algo me pasara serías el último a quien se lo diría).

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Yo no sabía mentir, es verdad. Tú me enseñaste.
Me enseñaste lo tangible sobre las mentiras piadosas.
Me enseñaste a sonreír cuando me derramaba por dentro.
A mentir por mi bien y por el bien de los demás.
Vi que el profeta profana, es más miserable que el mundano.
Vi al disidente contradecir su corazón, eso es,
a callar al corazón a golpes de pecho.
Por ti aprendí a construir espejismos indolentes
a forjar caminos falsos.









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¿Qué es verdad entonces?
Mentiría si contestara.
Nada que tenga que ver con el hombre es verdad.
Su verdad es parcial, al ser acariciada por el tiempo se vuelve obsoleta,
hasta que es necesario volver a recorrer, volver a descubrir.
Cuando el homo sapiens sapiens calla sale entonces lo verídico,
cuando habla su corazón, como representante de su mente y sus sentimientos.
Una fotografía es verídica, verdad del sol.
Verdad del ave,
verdad de la aurora,
verdad de los viejos cerros y las abuelas montañas.
Verdad de los filos del viento.
El sonar del caracol que hace gritar a la piel es verdad.














Imágenes:
http://verdadesrelativas-chechu.blogspot.com/2008_09_01_archive.html
http://taringa.com
http://guia.ojodigital.com/displayimage.php?album=123&pos=3

HÉCTOR

Un, dos, tres, por Héctor que sigue tambaleándose por las calles.
No hay moño negro en tu puerta
No hay negrura en ninguna mirada.
No hubo lágrimas visibles, no no.
No hubo cámaras de video tras de ti, solo mi memoria persiguiéndote,
imaginando ver lo que veías, un mundo arcaico.
Un mundo real, sí un mundo chueco.
Héctor y sus ojos verdes, exhalar de fuego.
Inhala
Inhala
En un respiro, abur a tu cabello dorado.
¿Cuántas miradas acuchillándote?
¿Cuántos no Héctor?Por una mujer hoguera.
¿Dónde está tu sonrisa retorcida y tu parcial memoria?
Tus tacos y panes de soma.
Vetustos tus soles.
Eres infinito.
Cortometraje de un hombre.
Ya no te veo caminando muerto.
¿Enterraste al fin esas esmeraldas?

MUJER CARRIZO

Para Vanessa (Akaziuatl) Arellano, con cariño.

[Yo no soy escritora, solo observo y escucho.Cuando tenía seis años los colibríes andaban todos los días en el jardín.Mientras comía me quedaba horas mirándolos e inventando charlas en la mente, inspiradas, sin saberlo,por su fuerza de voluntad. (Huitzilopochtli).Este es un intento por rescatar la esencia de esas charlas, porque cuentista infantil tampoco soy, solo infantil cuentista.]

¿En dónde caminas niña flecha?
Yo no camino, yo atravieso.

Había una vez una niñita, tan bonita como los amaneceres, tan deslumbrante como el sol del mediodía y tan febril como un atardecer.
No vivía en un lejano reino, no tenía un castillo encumbrado con murallas impenetrables, pero decían que era princesa.
Era la princesa de todos, era obligada a creer que debía ser servil y buena moza, estudiante de excelencia,que un día un príncipe habría de salvarla y hacerla feliz el resto de su vida, nada más.
Andaba un día en los campos de su patio trasero, cuando se encontró con un colibrí (una mítica criatura que ya no suele verse frecuentemente en está ciudad.)
-¿Por qué tienes ese picote como de espada?.(Preguntó al ave)
-Por que con él penetro los escudos de la erguida flor.
-¿Eres un escudero, un caballero salvaguarda?
-No,soy guerrero sol.El caballero lucha por convicciones ajenas, aprende mecánicamente sin pensar.Hereda falsos honores y solo piensa en el propio bienestar.
-Yo también busco un guerrero, que un día me ame.
-Asómate adentro. (Respondió el colibrí).
-Adentro de dónde,¿de la casa?
-Mírate en ese reflejo, ahí está la guerrera con su arco y su flecha.¿A quién has de rescatar?
-A nadie.
-Nadie ha de rescatarte, nadie más que tú debe partir a enfrentar todo obstáculo, toda adversidad.Si abres los ojos verás que el camino puede ser tú más grande obstáculo o tu aliado más fiel.
-Eres tan pequeño.¿Cómo puedes ser un guerrero?
-Yo peso dos gramos.Como cualquier esencia del hombre.Abre los ojos, mira el sol de mañana y me verás mirarte y darte fuerza.
-No te vayas,yo...
-No llores niña flecha, Akaziuatl,un día has de partir como yo, y con el corazón cantando irás, si el que te despide lo hace con amor y alegría.
-Ya no soy princesa.
-Nunca lo fuiste niña preciosa.
-Nuca lo permitiré.Yo soy guerrera del sol.

Y el final nunca existió


*Imágen:Jesús Moral http://grupos.emagister.com/imagen/colibri/1011-89154

¿CUÁNDO VALE LA PENA LLORAR?

(Inspirada en el trabajo del maestro Erick Guzmán)

No llores, no vale la pena
¿Cuándo vale la pena?
Si no se ha muerto alguien
Si lloras andaré penando, si lloran esos ojos pesaré.
¿Ni cuando alguien muere?
"en cambio si tu me cantas yo siempre vivo y nuca muero"
¿Hay que cantar llorando, como la llorona?

No llores, ese hombre no vale la pena.
¿Y ésta ánima desquebrajada de mi pecho no vale la pena?
Él no, es capricho nomás, es un desgraciado.
Sí tiene gracia el condenado, hasta para abandonarme tuvo gracia.
Es un malnacido
Es re mal nacido,que en vez de cair boca abajo, cayó dándole la espalda a Coatlicue
Es re malnacido que hizo chillar a su nana, a la Faustina,a la Dolores, a la Lupe.
A la Malina,a la Juana, a la Amelia...
Hasta al señor de la muerte,hasta a la señora de la muerte
que ni se lo quisieron llevar patas por delante.
No si ya no lloro, nomás chillo como los chanchos a media noche.
Pero lo quero al desgraciado malnacido.

¿Por que llora pues,pues que no es machito?
No lloro apá nomás creo que me duele la panza.
Ya te dije que por viejas no chilles, al cabo que nos tocan de siete
Y un joto apá
Ese no habría de importarte si eres un portillo bien bragao.
¿Por qué no apá? Ta bien apá por mujeres no chillo.

Si ya huele la sangre de las flores del campo.Valdrá la pena llorar con ellas.
Como pupilas del señor punteado de los huesos
Si vienes a mis pies a llamarme en ese lenguaje florido
a enseñarme por los años que no lo hiciste, lo que a tu maestro juraste.
Enseñar a ver el sol, enseñar a ver las lágrimas de obsidiana.
Enseñar a llorar de verdad.
Las mariposas obscuras están llorando,lloran los mensajeros sin voz.

CUARTO OSCURO

http://www.flickr.com/photos/jurel/

Tu sonrisa me hace mirarte como si fuera niña
navegar en espejos de obsidiana
tu piel es la cuenta de lo precioso, de lo dorado.

Desde la orilla del camino te miro
te veo pasar como un adorable extraño
solo te veo pasar, como los días el calendario
y no lloro y no aclamo
no deidifico,no maldigo
no idolatro,no grito
sueños tampoco.

Mi corazón con Mictlantecuhtli latiendo, su cráneo
me rige, supera las barreras del entendimiento
me hace renacer en ti, sin necesidad de ser terrenal.

Las piedras de tus brazos son la fuerza incontenible
del latir de la vida, del arder del fuego
de la frescura de la lluvia en tus ojos evaporándose.

Sabes a mar de invierno.

Sabes a brasas oníricas, a crujir de hojas secas en otoño.

Sabes a mi intento de verso siendo luz incontenible en letras.

Eres como Tonatiuh el sol cuando nos abraza de mañana
cómo se va a morir después de la batalla, en plata o en oro.

Vientre de roca,pecho de algodón cubierto de jade.
Eres como Coyolxauhqui, nuestra luna Metztli.

Te desmiembras ante mis ojos que te atraviesan como flechas
y me atraviesas, partes mis venas a tajos
escarbas en mi interior y encuentras mascaritas de obsidiana
imágenes de otros lugares, de otros tiempos
de alegorías entretejidas
yaces tras mi quietud como pluma preciada,
como una fotografía eterna de un suspiro.

MALDITO DUENDE

(Imagen de Vicente Escudero*)
El danzaor andaba sin cantaores, con las zapatillas raspadas y las castañuelas botadas dos calles atrás...su maldito duende se había ido el traicionero quien sabe a donde, tal vez era mejor, estaba más salado que el danzaor mismo y mejor que se largara a hacer daño a otro lado, con sus ojitos negros malignos.
***
La solapa mal planchada,la flor por vencida, pintura blanca entre los surcos de su rostro, nariz vino, rutina rutinaria cual pregón aprendido, enamorado de la trapecista que se cayó hace diez y ocho años, mejor hubiera sido si así hubiese sido, se largó con el domador adicto al crack.

***
Cogieron como bestias, según esto, hicieron el amor, pensando que tal vez el otro creería que fuera posible.Ahí estaba el maldito duende.Solo entonces uno de ellos cedió y fue culpado por el resto de su vida a creer que nunca le habría de pasar a él, caer en la mediocridad del amor y sus indolentes consecuencias y velo ahí odiando su trabajo y a su mujer que parece gata salvaje maquinando el reproche del día.
***
Maldito duende asesinó a la musa imaginaria del pedernal de luna, la destazó y luego con sus ojos inocentes tocó la armónica."Nunca he creído en la musa,solo en la memoria". le dijo después de beber una copita de corneas con azúcar.
***
Entre contradicciones y falsas esperanzas...

El poema tiene un ridículo nombre.
El poema es como el amor, no debería tener nombre, ni métrica, ni categoría, ni tipo...
El desamor es más poderoso que el amor, simple naturaleza del hombre.
La realidad es cruda, por eso se cocina, para volverla ligera,irreal como la cocaína.
La realidad no habita en la tierra ni a los ojos del hombre.
El primer plano de la vista es una especie de ceguera.
El hombre es parcialmente ciego, el ciego ve mejor.
Los cuatro rumbos del mundo son seis.
El calendario azteca no es ni calendario ni azteca.
"Dios está muerto por eso está en el cielo" (Nathan Lira, 6 años)

El danzaor llora por su duendecito,en la mano una botella de ron...grita su nombre con furia mientras en el horizonte con sus ojos negros alguien lo espera.Simple naturaleza del hombre.

*http://www.valladolidwebmusical.org/colectivos/la_siguiriya/vicente_escudero.htm

NO ERES TÚ SOY YO

Caminaba por ahí cuando mi cabeza incoherente comenzó ha pensar un sin fin de barbaridades, recordando cosas, fragmentos de películas, música o libros,personajes célebres como el "Canguro" Guadalupano y vendedor de drogas.Recordé algo de piratas del Caribe(disculpenme, soy mujer y no puedo resistirme a Johnny, me excita jaja)cuando el capitán Barbosa decía algo así como "para encontrar al isla perdida, tienes que perderte, si no, todos la encontrarían y no sería la isla perdida."Entonces pensé en ti, en que quiero perderme y encontrarte, para perderme en tu espalda, despertar para verte dormir...después recordé la vida pasión y muerte de Doña Romualda Pilatos,cocinera ama de llaves y paño de lágrimas del Cura Vaca* amante del desgraciado poco hombre de Sacacunca un loco astro de las armas y burdeles,las botellas de tequila y ron.No es que te compare con él, no se por que me acordé...pero volví a pensar en ti y en la forma como me haces reír como idiota al ver tus ojos avellana, que con el tiempo se ha ido desvaneciendo mi taruguez al grado en que acepté que no eres mío, nunca fuiste mío, ni serás mío, y recordé a (no me gusta la trova pero..)"Nadie es dueño de nadie yo lo se bien, pero a veces me adueño de tu olor a mujer"**Y sí a mujer, no eres mujer pero eres tan exquisito, tan dulce hasta cuando eres salado.Como Veracruz al atardecer o Nueva Zelanda a media luna.Y me pregunté "¿Cómo fue tanto tiempo sin poderte tocar?"y cuando te abracé por primera vez y me hundí en tu cabello me perdí y te encontré...y recordé cuando declamaba en secundaria y pensaba en Miguel y su piel bronce cuya belleza soñé cien noches hasta que tuve mi primer novio que me hizo huir cuando dijo: "Quiero ser judicial."no como dice la canción de Tex Tex pues su padre era Médico, sino porque simplemente era un demente y yo...también lo fui, hoy soy normal, como una triste caminante loca más de cualquier lado,y te recordé otra vez, y que desencajamos con las rimas de amor pero aún nos gusta tocarnos como adolescentes y fingir que no tenemos otras ilusiones, aceptar nuestra locura independiente, eso me convierte en una salvaje moderada y poco fina, malditos tacones y uñas de acrílico, debo arañarte con mis propias uñas y tocar el suelo con mis propios talones, debo recordarte entre estribos y decirte cada noche unas líneas desentonadas aunque sean de cocaína.Seguí caminando extraviada en el augurio de tus ojos.Quiero asaltar restaurantes contigo***."Y en un instante acaricié todas las horas de tu vida."



Quiero perderme y encontrarte, para perderme en tu espalda, despertar para verte dormir.

*Tierra de Dios.Rodolfo Agurre Tinoco
**Alejandro Filio "En esta inmensidad" Album:En esta inmensidad
***Pulp Fiction USA, 1994 : John Travolta (Vincent Vega), Samuel L. Jackson (Jules Winnfield), Bruce Willis (Butch Coolidge), Ving Rhames (Marsellus Wallace), Uma Thurman (Mia Wallace), Tim Roth (Pumpkin), Amanda Plummer (Honey Bunny)
Director - Quentin Tarantino
****La barranca "Estallido interno" Album: Rueda de los tiempos

LLUVIA

Bésame sin preguntar
sin vergüenza,sinvergüenza
que se acaban las horas tambaleantes
y odio las frases de amor pegajoso.
Arañame la espalda
camina por mis labios suspensivos
detente en mi amargura palpitante
que se detiene cuando te vas.
Vete , vete, no quiero verte
quiero quedarme con tu ausencia
en la que me revuelco trémulamente
vete, vete que no me quiero ahogar en tus ojos
tu piel me quema sin tocarla
tus manos lejos están bien.
Bésame para que no olvide que lejos estas mejor
así no podré morderte ni rabiar cundo te vas.
La pesadilla de despertar lejos de ti
es mejor que el sueño de tenerte
De sentarme a pelear por la marca de dentífrico.
Vete que prefiero añorarte que asfixiarte
lentamente,dolorosamente
sentarme a la luz de la oscuridad
arder en llamas de silencio
antes que en palabras frías.
El pasillo es largo
parece un hospital
aquí no hay recién fallecidos
hay fantasmas vivos de placer
y tú con tu mar en el estómago
y yo con mi infierno deshauciado
no podrías creer lo maldita que soy.
Con esos segundos de arena y máscaras de obsidiana
en la ventana pensando en ti
callendo afuera.
Vete.
(Primero se acercaron dos y luego se borraron...")
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MATANDO A LA MAESTRA DE MÚSICA.

Chelo. desnudo febril
País: Venezuela
Año: 2009
Tipo de obra: Pintura
Artista: Julietnys Rodriguez

Consuelo, Consuelito a penas le quedó el nombre.Era eso y más en toda la extensión de la palabra y en verdad no es muy alentador.Si tan solo se hubiera llamado Amparo o algo más animoso, pero nada tan trágico que el desconsolado consuelo.

Apasionada de las artes,en especial de la música eligió el más desconsolado de los instrumentos, el chelo, para acabarla de joder.Ese llanto inconsolable de sus angustiadas cuerdas, fúnebre, al contrario del bienavenurado y celestial violín, pero sin desvirtuar por ningún motivo el misterio de su majestuoso y melancólico sonido.

Consuelo padeció el ir y venir de lo días mejores y peores.Entre sus piernas el consolado que gritaba ¡sí! ¡sí! ¡ahhhh!y encontraba un consuelo en sus brazos, en sus senos de melones maduros y las caderas gigantes, pronunciadas como los segundos de ahogado, que le daban la forma de un chelo viviente, cándido y hermoso que resultaba un refugio para los veinte o treinta afligidos que caían en su tibio refugio, pero solo fue eso, un triste consuelo.

Igual sonaba Consuelo,grave y obtusa.Parada frente a su grupo nuevo de pubertos hormonales y en explosiones de exaltos.Su voz resonaba con pasión el en aula, intentando transmitir esa magia que tiene la música.

Nada en sus cabezas egoistas. Nada en su ebullidero de emociones.Consuelo con los párpados pintados de verde malva, cabello caoba, color madera de instrumento apasionado, labios rojos...Consuelo con piel de ayer miraba desconsolada al tiempo en extinción, el latir del reloj delante de los colores deprimentes de la escuela.

Nada en sus flautas rechinando.En sus uniformes verde y gris suicidio.Nada en sus mentes repletas de comerciales de T.V.abierta.Sonaba el órgano impactado por dedos ágiles, arrugados repletos de anillos de plata y unas cuantas penas.Extasis.Dolor.

Consuelo en su vestido de flores verdes.Metida en la eterna silueta en forma de Chelo.Hermosos ojos inconsolables.Nada en su indifererncia de pupitres duros, entre los libros de la Madre Patria muerta, los de cuarenta años después, de buenos y malos.Nada en sus cuerpos mutando, en sus mentes finitas.

Un día, después de muchos días, muchos grupos, muchos gatos con nombres de exnovios, Consuelo abrió las piernas.Seguía hermosa bajo ese vestido de antaño, como las frutas maduras, bella.Posó entre ella su amado Chelo, ese su alma gemela,ella misma hecha de madera.Tocó y tocó sin parar a media noche, incontables piezas excelsas, que hicieron llorar a los vecinos entre sueños.

Su último gato, pena por las noches desconsolado.

SIETE LEGUAS

(para Gabitha y Fercho)

"Siete Leguas el caballo
que Villa más estimaba.
Cuando oía silbar los trenes
se paraba y relinchaba."

Ya no es como en los viejos tiempos,aquellos en los que todo estaba revuelto, igual que ahorita pero en esos días olía a tierra relamida de añoranza. Yo quería ser como Villa, quería mi rifle bajo el brazo y mi digno sombrerote de esos con los que algunos ignorantes extranjeros nos siguen dibujando en sus películas, todos chorreados de los bigotes. En fin yo quería pasarme por las armas a dos tres quereres con mis pantalones de rayas,y tener mi propia ley de esa que nadamas sabe del gruñir de los disparos y las botas empolvadas. Revolución, sí señor, si siempre los pobres somos los empolvados, ensangrentados y olvidados, al final la traición sale ganando, al fin nuestra sangre de valientes es derramada por unos cuantos pesos y la memoria guerrera es prolongada al letargo.
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"En la estación de Hirajuato
cantaban los horizontes,
allí combatió formal
la Brigada Bracamonte".

Yo quería a los quince , luego ser como el che Guevara, tenía mi poster a la cabecera de mi cama,banderas negro y rojo, uno de joven se sabe grande y capaz de cambiar al mundo,sí en aquellos ayeres creía en la patria, en los días de independencia.El poder del pueblo ¡De norte a sur, de este a oeste, ganaremos esta lucha cueste lo que cueste!.Los gritos estremecían mi cuerpo joven y mis manos de acero danzaban en el ímpetu.Viajando entre sudor juvenil y estridencia sin causa.
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"Oye tú Francisco Villa
que dice tu corazón.
Ya no te acuerdas, valiente,
cuando tomaste a Torreón,
ya no te acuerdas valiente
que atacaste a Paredón"

Nunca en un corrido encontré nada, yo quería ser guerrillero de mi tiempo, andar entre los agujeros más temibles, ser cazador en máscara, como Marcos de faz negra y ojos de luz, pero los noticieros acabaron conmigo, desolación, recuerdo esa desolación de abismales profundidades que se volvieron cotidianas y ambiguas, dejé de tener fe. Mi cuero recio, mi cabellera larga como las noches de apacible agonía, dulce explosión.
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"Como a las tres de la tarde
silbó la locomotora.
¡Arriba Villa, muchachos,
suban la ametralladora!"

Tic tac,mi corrioso corazón hablándole a mis oídos. Fui cazado y perpetuado por el enemigo. En un cantina. Me había pasado por las armas a cuanta muchacha, había gritado revolución pero sin rifle bajo el brazo,los mismos clamos del pueblo, las mismas estrofas sin música cuyo enemigo cambiaba como los días en le calendario; sin banderas y sin caballos. Sí que hablaban los corridos y los sones a la orilla de la mar, en medio de la sierra, sobre la vieja mecedora y media docena de nietos brincando en mi regazo.
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"Adiós torres de Chihuahua,
adiós torres de Pantera.
Ya vino Francisco Villa
a quitarles la frontera,
ya llegó Francisco Villa
a devolver las fronteras."

El viejo muro de adobe tambaleándome la vida, mis botas con lodo, bajo el brazo la guitarra que lloraba con las largas horas de alegre voz, un corrido tras otro, despues de Villa, después del che, mucho después de Marcos, mucho mucho despues del rock, atrás el siete leguas con el museo de la vida, aquí al fin estaba la libertad, entre las grietas de mis palmas y mis ojos con cataratas. No dejé de en balde las ganas de ponerme un sombrerote, de echarme mis pulques al atardecer...y aquí encontré mi libertad, mi alma ya no es una tienda de raya.