No esta vez...

El arquero amarra sus alas,
divisa una explosión mitificada de esqueletos descarnados,
de bocas de serpientes y se hunde en el cielo.
El elixir brota tibio y virgen de viento.
Colapsa ese tiempo de saetas que profanan carne,
por una boca árida de salvia.
El viejo deja de ser
a manos del alba.

REMOLINO

La felicidad es una nube que cobra la forma de los traumas del loco.

Recién te vi
como un golpe de humo negro
volviste a mi
como un recuerdo llamado
del abismo del olvido.

De pie frente a ti
intenté aletear, invoqué a las alevillas
llamé a la lumbre
y mi núcleo en llama latía a otro ritmo
sin métrica de ti.

Me hundí en una nube
la llama atrajo la polifonía
en el lecho despeñado
de esa caída
mi linfa escarlata en implosión ancestral.

Desmoronada a tu lado
sin razón ni conciencia entiendo al fin
la composición del fragmento, los destinos,
el torbellino demoledor
que al mismo tiempo es libertador.

Buscando viejas palabras de baúles

Andaba por ay en el mercado huyendo de los bolsazos y las marchantas gruñonas como yo, sudando por la desesperación de llegar a concluir mis labores de triple personalidad diaria. 

Quería poner fin a los albures de los vendedores: 

-Deme dos kilos de (pienso cómo escabullir el albur inminente...banana, de esos, rayos  mi lenta mete se da por vencida)...  plátano.

- De este  de acá abajo está bueno, responde el canalla vendedor con una sonrisa burlona   mientras guiña el ojo (señalando los frutos que pendían en la parte inferior del puesto).

-Demonios pienso refunfuñando, si le contesto me ensarto. (pendeja pienso, hasta en mi pensamiento me ensarté), me quedo huyendo de tantos torbellinos mercantiles.

De pronto, un vendedor de manzanas me convence de comprarle, tenía la cara clásica de expertos mareadores de amas de casa y tal vez pelado, aún así sus manzanas (las de a de veras) lucen jugosas y me acerco indiferente a su persona por los enojos anteriores.

 Le pregunto ¿Y son dulces? y me responde: Tan dulces y frescas como el primer amor. De ahí que me habla en metáforas de romance, en aluciones a mundos luminosos de la boca aparentemente de simple vendedor salieron versos que componía en el aire, como los grandes maestros de la poesía.

Me le quedé viendo asombrada, convencida de que en los lugares y las personas disfrazadas de comunes, habitan seres maravillosos de otro tiempo y lugar.

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...Eres mi espejo y por eso te temo tanto. Con todo ese maquillaje y esas joyas baratas encima; con ese perfume empalagoso y esos lunares a seguir como los caminos más abruptos y lejanos. Me recuerdas que yo también sueño. Todas las noches enciendo la televisión y me entrego a lo que sea; a los muslos de Virginia y sus besos de helado de vainilla…pero los tuyos Celia son de cerezas, de fuego que reina, de vicio, parecen el fondo de la última copa de vino, tienen lo frágil de las promesas, lo ancho de los abismos, lo intangible de las alas…tu nombre engloba a lo indecible de tus ojos, los serpenteos de tus senos no tienen término…”- En el marco del local una multitud camina como poseída a sus destinos ciertos, Heriberto sale de su letargo porque una voz molesta le sacude los oídos “¡Qué onda mi may! ¿Y esa carita? ¿Quién se le apareció, la virgen María?...” “Nada carnal es que… bueno…” “-uy uy uy wey a ver si ya dejas de chupar tanto mira esa cara, ya te pareces a tu compadre Domingo, ustedes muy de estudiosos, mucha escuela y la fregada y nada que se les vea, puros borrachos incomprendidos y esos si, casi no se juntan con los ignorantes como nosotros…” “Cállate wey, si todo el tiempo te tengo que ver la jeta de pendejo que tienes, ya ves, no me queda más que soportarte…” “Chale, pues por eso no te enteras, ¿qué crees? Pus por ay andan diciendo que…” 

(Fragmento de "Los dolores de Alejandro")

LÍNEAS

Te seguí libremente.Tus caminos complejos aseveraron una pérdida segura, un nudo inminente que se quedaría en mi dedo estrangulado por la pérdida evidente. No fui quién para ingresar en ti, nuca  lo creí, ni siquiera lo imaginé...tus latidos suenan ¿o son los míos? mi mano se desliza en una danza calculada, en líneas que yo no trazo pero sugiere la cortinera realidad que sí. Es tu visible y abstracta composición la que al saberme extraviada, me hace posesa de un fracaso, pero sigo... como si de memoria supiera el delicado sendero de esas líneas que forman cosas que ya existían, pero que sin embargo, nunca había marcado.
Aprendí contigo que la matemática vitalicia late en los caracoles temporales, que si siempre odié esas ciencias opacadas por los "métodos" científicos modernos algo rescatable hay en ellos: las variables y las constantes.
 Tenía que ser dual el propio destino, pero la vida "es tan fugaz y hay tanta bruma" que las cataratas mentales no nos dejan discernir entre las variables y las constantes...duales las notas temporales, vetustas, como el viejo pulso...tú te formas otra vez con la verticalidad de la tiza y la horizontalidad de mi mano que no es mía, que sigue   los pasos como los de un viejo carnaval ya conocido pero jamás visto.
Aprendí contigo que nada es nuestro, más ahora que antes, que las palabras son solo un intento, funcionan para no temer el olvido, el tiempo pasado, voltear atrás y convertirnos en sal ¡no voltees atrás! me asustaron mis clases de catesismo, maldición ¡la curiosidad mató al gato! ¡el ocio es la madre de todos los vicios!... entre ellos la curiosidad que conlleva a la búsqueda, al cuestionamiento primigenio de voltear atrás, sin olvidar mirar a todos lados.
Ese eres tú que te trazaste a ti mismo, que entraste a mi corazón como prueba del amor puro, que es la luz de todos los hombres.En mi féretro yacerás, en mi cráneo desvanecido y yo dormiré en alguna palabra o pensamiento.

PAPATÍN

(Inspirado en el trabajo del Locutor de Guachochi y un Rayo de mediodía, guerreros ambulantes)

¿A dónde te fuiste papatín?
¿Dónde quedaron las veredas de caminos barridos?
Yo no me fui hija, yo ando acá en los olores de teposán y el rocío suave que echan en tiempos de intercambiar. Aquí todavía se ven las orugas negro y amarillo que han de volarme cerca de la entrada.
¿Dónde está la sangre de la tierra y el jabón?
¿ Dime de verdad en dónde si no te veo?
Acá andamos donde la gente se lava las manos acariciando la tierra, llenándose de su aroma mortal las palmas y enjuagándose con el líquido vago, huidizo que anda y borda telares en el pentagrama.
Yo no se tú tatita, yo no se de veras que te traes al ocultarme esas verdades.
Las verdades son de quien las quiera mirar, ocultos, ocultos están ustedes, ya el tiempo un día les quitará esa piel que no los deja ver, cambiarán como el interior de un volcán, como la piel de serpiente de adentro para afuera y de afuera para adentro.
¿Que pasó con tus dichos alegres?Se me hace que no eres tú, para mi que me estás engañando; eres un falso tú que se interpone a mis recuerdos.
Confiesa ¿Eres el falso o el verdadero?
Cara o cruz, blanco o negro.
Las plumas me dijo un amigo no sirven aquí, primero hay que tener garra, hay que cavar y cavar sin hundirnos en el abismo, alzar, asir fuerte.
El ave tiene pluma y garra. La pluma también adorna flechas mortíferas, la pluma suele ser bella pero también mortal. La belleza de igual modo es asesina si la víctima así lo desea, en el precipicio de su existencia, la víctima a veces puede decidir.
No se que tanta cosa dices pero se me hace que tú no eres mi papatín, él si viniera me echaría bromas que le enseñaron en su pueblo, haría esos versos que tanto me gustaban, que no tenían la malicia hiriente de tus palabras siniestras.
Tú no eres, tú no eres, tú no eres.



HOMBRE

(Temachtiani Chiknaui Calli)

¿Cuándo fue la última vez que vi a un hombre con el ojo de tecolote?
De día eres caminante, receptor, reptas en cronologías,
chispeas con mariposas agudas
en ondeantes encuentros entrecruzados.
De noche eres transmisor, depredador, uno solo en dos;
eres la tenue e impermeable pluma
de un pelaje en el fondo, cegador.
Nunca en los ayeres vi un ahora
marcado en una profundidad cíclica,
laberinto convexo y cóncavo
en una verdad palabrada cara a cara en una mirada.
Palábrame, palabra.
Nunca  pre-esencié una figura entera,
con arduo trabajo contemplé una facción, no un rostro,
eso es, tu rostro enmascarado por la verdad,
dividido en recuadros de piedra negra tornasol,
sonidos evacuando de los labios, solo sonidos desparpajados
brotando como humo
y de tu ojo de agua el fuego ebulle,
en una nota de choque, parecida al llamado del silencio.
¿Ese sentimiento vivió en mi alguna vez?
no lo conocía, para él no hay palabra, solo sonido oculto
como un ocelote de día y uno de noche
los dos uno solo,
un solo abismo, un pilar al revés
el pilar de un hombre mira a través de mi,
y equidistante al tiempo, trasluce en un atuendo de un ser soberano de si mismo.
¿Cuándo fue la última vez que vi a un hombre soberano de su propia existencia?
¿Cuándo fue la última vez que vi?

(Imagen: Ariadna Lira. Malinalco Edo. de México)

NUNCA TE MUERAS EN LUNES.

Te puedo perdonar que olvides mi  nombre,
te perdono la devoción.
Te puedo absolver de mi odio si me odias,
te puedo decir "está bien"si me abofeteas
en tus ratos de rudomanía con la mirada.
Puedo conformarme con darte la espalda
si me robas mi dinero en día de azueto.
Te perdono si me dejas plantada, sin maceta,
diez o quince veces;
pareciera que no me importa tal vez la maldad,
posiblemente son demasiado malvada
para percatarme de mis compatriotas los malevos bravos
o demasiado estúpidamente anestesiada
por una trastornada bondad limítrofe.
Te perdono que huyas sin pagar la cuenta,
te perdono que me pintes cuernos,
que abras la boca y te entren no moscas, mariposas.
Es más, ya existe contrato y todo;
te eximo de toda culpa,
de tambaleantes embriagueces con consecuencias catastróficas
y prolongados vómitos que espantan a los vecinos.
Te indulto por los relevos entre tú y la ausencia.
Te perdono las caricias fuera de tiempo,
lo insoportable que es que uno hable chino y otro lenguas eslavas,
tus lamentables escapes veinte años atrás.
Y como lo incondicional ya no se usa en este tiempo,
como resulta ser un fósil mítico de "tiempos mejores"
solo te pongo una condición:
Por lo que más quieras, nunca de los nuncas se te ocurra la brillante idea de morir en lunes.

LA VEZ QUE PISÉ UNA TRAMPA PARA OSO

Duele, duele de verdad.
En el dolor añoramos lo que no tenemos.
El dolor sirve para amarrar, para percibir la vaporosa vida,
para darse cuenta del trato privilegiado que nos da la existencia.

Dolor como luz descompuesta
parpadeando en medio de la alcoba del solitario
que vela a lado de su botella hilarante
que le duele a él y al soplo de arena-fuego.

Dolor en la planta del pie que me recuerda que mi rodilla existe,
que mis muslos son fuego ardiendo, como mis huesos;
recordatorio de mi arrogancia disfrazada de fuerza.
Dolor tú y yo amándonos.

En telones de sangre amándonos.
Dolor la justicia existe por tus duras manos,
tú y yo amándonos  solas; nadie me dirá qué tan fuerte amamos
nadie sabrá midiendo mis palabras que tan duro nos golpeamos.

Cómo me ensartas como aguja, cómo me atormentas sin lluvia,
la manera tan justa como me traspasas, como me muestras la vida
y la libertad que viene después de ti;
aprovechemos la hora en la que pisé la trampa para oso.

Aprovechemos tu y yo para ajusticiarnos,
para cantar a alarido, para amarnos mientras caminamos al caer,
como uno, en filos de cristalinas agonías;
dolor y doliente mano a mano hasta que uno de los dos perezca.

TRANSPARENTE

Camaleón, mantis atea
grulla, grillo de los bosques lunares
heterocera, youapapalotl
¿por qué te camuflas con espejos rosados en pleno día?
¿acaso tus ojos no ven esta realidad transparente?
yo no quiero un caparazón
yo quiero piel transparente
¿mimetismo? mi-metismo
falsa coralillo, falsa mariposa hembra con sabor imaginario.
lluvia minándose en la piel
caligo idomeneus, membrana diáfana de ojos ancestrales.
¿por qué te camuflas en un mundo de ojos profanos con un ojo sacro?
¿los ojos sacros están todavía aquí?¿acaso merecemos ser vistos?
traslúcida existencia
dame tu estocada transparente y percute mi corazón.

YAOKISKEH TLAMINKI

2da parte

(Tonatlauitolli iyaomiquetzal. El arco solar y sus preciosas flechas de obsidiana) ¿Recuerdas ese sueño?

El entorno pareciera un desierto; cada habla de los elementos nocturnos se transforma en un instrumento más de la melodía, rompe y al mismo tiempo reubica con ese contacto corazón- oído del arquero portador. El recinto que envuelve sus joyas, sus brazos como protectores de el des-tinado, la mancomunión con el viento que canta a través de las hojas. A lo lejos el cascabel de una víbora con piel líquida y letanía revitalizante y él camina en complicidad con el tenue aire y la tierra bajo sus plantas a su favor.

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A las faldas del camino a Cuauhtinchan, de noche en un sendero viejo recorremos como procesión por la misma escalinata que los guerreros águila, evidentemente sin ser seres de tal majestuosidad y fortaleza, subimos a duras penas en estricta práctica, cuando nos encontramos frente a frente con un flechador.
 A sabiendas intuidas de nuestro riesgo, escuchamos con atención sus palabras:
 -¿cuál es el verdadero camino de esos tres?

Sabemos que si responde alguno de nosotros mal, la mortífera flecha atravesará con certeza nuestra carne en un golpe trasgresor. Cada uno debe correr en línea recta por el sendero elegido y el yaokiskeh tiene el deber de disparar una flecha en llamas. Se que es impecable su vista nocturna, incluso si estuviera vendado de los ojos, así que antes de elegir le pedimos a la menor de las doncellas que si morimos, le prohiba a nuestros hijos pisar estas tierras, que muy a pesar de que son aledañas a nuestra morada, como hogar amado,no queremos que nuestros vástagos entren en el lugar donde nuestro cuerpo liberará la esencia.(¿Por qué? No se, aunque parezca absurdo).

Pregunto a mi corazón cuál es el camino y respondo sin pensar, sin temor y siendo una mujer corriente, la más simple de todas, sin saber los secretos de los cerros, de los árboles, extrañamente acierto por azar.
El flechador me mira como si supiera ya mi destino, y avanzamos todos desafiando lo místico del camino (porque todo lo inexplicable de la naturaleza y sus formas energéticas lo nombramos místico) .Los difuntos nos observan y ponen a  prueba a cada uno por separado, que enfrentamos nuestros propios desafíos.

Un ropero viejo en medio del camino (¿Por qué un ropero? Quizás un ropero para alguien mestizo como nosotros sea un símil del baúl, un cofre donde portamos nuestras pertenencias que generan la identidad material, pienso mientras corro ¿Qué sería de nosotros sin ese baúl?nos percataríamos de la ligereza y libertad de nuestra existencia).

Un ser desvanecido por el tiempo ¿una niña o una anciana? no se. Y tú flechador, sentado en una piedra como te recuerdo, con el cabello largo, encorvado escuchas livianos murmullos de un fuego ardiendo  ya cumplida  tu misión  temporal.  Dices con tu sonrisa de lado "nunca jamás" tu piel está pálida, no se si estás aquí o como los otros, en otro plano.
Aún así tiemblo por verte, porque recordé que a veces te sueño pero olvido al despertar tu hermosa figura, tus ojos de obsidiana, que te añoro en mis poemas, que con el respeto leal que se le tiene a un maestro deseo estar en tu recinto de amor y sabiduría que resguardas con ese arco y esa flecha.

Pienso que ojalá estés bien, y que ayudarás a otros a librar ese camino extraño; veo al frente a los demás, que avanzan perdiéndose en la noche. Y sin temor continúo ya cansada esperando llegar a casa, pensando en no se que palabras que olvidaré al despertar.

¿A DÓNDE SE FUE EL FLECHADOR?

PARTE I

Nunca vi un arco como ese, labrado en toda su piel de madera. Sus imágenes cuentan historias de guerras antiguas, cuentan ciencias de vida a magnitudes titánicas. Cuentan de un viaje al centro de sí mismos, del largo y abismal viaje en forma de trapecio, alumbrado por la luz natural interior, que se cuela en los espacios obscuros y rompe el tejido negro con figuras de luminosidad que forman constelaciones floridas.
Su tensión bien lograda, parecíera la tensión del propio tiempo, que es aparentemente lineal, pero guarda el secreto de la vibrante forma de lo eterno, como el oleaje imparable del mar, que corre como el caracol en ese canto vívido y mortal de lo que no tiene fronteras, de lo que no tiene horizonte real.
No solo tu arco, tus flechas.¿Exsiten?¿existen de verdad tus flechas? que acertaron antes de ser lanzadas. Que el que no atraviese, es porque el arquero así lo quizo. Que la enseñanza no es cruzar la presa, sino no cruzarla. Esa selección complice del guerrero sabio hermanado al destino: des-tino. La verdadera razón del destino para el necio libre es muy diferente a la del sabio libre.
Tus extensiones navegantes en el viento son tatuadas por tu aprendizaje, por tu propio dolor en el cual hiciste alianzas. Ese latido venal, ese hablar del hígado, el modo como transmiten las vísceras; el corazón consejero, los genitales hablando como sensores. Esa comunión con el viento en el que tú y tus flechas se esconden en sábanas, hermanos ya del entorno sagrado: el flechador y su tiempo.

ARUA

A parte de ser un libro vetado de Don Carlos Fuentes, no se por qué,es una parte de mi sin razón.
Es un brebaje de color azul, que posee la cualidad de volverme loca.
Es la explicación más inexplicable de las cosas que uno puede ver con este par de faros.
Es un letrero sin letras que pemanece en el extremo oriente de los desorientados.
Tiene un portadolores en la guantera, justo en el centro del pecho.
Crea letras de un pizca de cejas alzadas, que levantan faldas y parpadeos acelerados.
Si fuera tú no iría a toxicología.
Es el semáforo verde cuando está pintado el rojo,
el cadente sueño que perfora las almohadas abrazadas
la sombra de un nombre impronunciable, el más bello y febril nombre de las noches dolientes,
de espera de vida, de candores perpetuados por los ojos nocturnos.
Es jalar al sol al otro extremo con los ojos incomprensibles,
el olvidar a la realidad asesina serial, y cambiarla por la percepción benevolente.
De noche, de noche, de noche, de noche, de noche.

REVELACIÓN

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Ayer me metí a un cuarto oscuro otra vez. Luz roja, químicos que literalmente revelan realidades. Y poseso de pasiones buscabas ver verdades parciales, que ni nuestra leal memoria aferra tan verídicamente. Llovías, ardías y yo miraba desde el piso reaparecer gotas de luces cronológicas. Y apego esa imágen al recuerdo, como prueba de un momento adaptado en mi mente. Danzabas en la atmósfera  negriroja al sonido de los momentos pintados por el sol, en un ritual ya casi obsoleto para los de hoy, pero que sigo recordando como si en verdad fuese ayer.


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1.1 Del porque caminamos en v.
1.2 La reaparición de las ""y"
      1.2.1 El por que de los escritores malditos que se vuelven profetas.
1.3 Por que las bofetadas son mejor que los besos.
1.4 Historias para evadir a taxistas de cacería.
1.5 El uso incorrecto del tlakaxipeualismo.
1.6 Como refutar a los catedráticos con solo un movimiento de manos.
1.7 Por qué somo latinos (si no hablamos latín y en todo caso por qué los gringos no son latinos si su lengua  también proviene del vocablo romance si partimos de esa visión).
     1.7.1 Por qué nos debería valer un comino pelear por el nombre de Americanos.      
1.9 Del análisis cuantitativo de los borregos de nube, que tienen forma de todo menos de cosas amables.
1.11¿A dónde rayos se largó el 1.10 que era el que realmente valía  la pena?
1.12 Cómo pasar un examen psicométrico con tan solo la punta de un no lápiz.

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Las santerías de una esposa demoniaca*.

Ven a sentarte en mi sillón a hacerle contrapeso a mis ochentanta kilos.
Ven a arrastrarme a casa cuando miro las estrellas y persigo a la luna echada a media calle.
"Me importa un pito" que tu falo sea como zanahoria o como pepino
Ven a espantarte de cuántos tragos amargos puedo dar después de ti;
Ven a creer como siempre lo que te dicten tus deseos.
Ven a creer que eres el mesías, que eres un genio irrepetible.
Ven a morirte por un dolor de muelas, por una doliente patada en los aguacates,
cuando mi vagina se abrió como un universo imperecedero y expandible
donde alojo mi furia en una eterna implosión que para ti es explosión.
Ven a caminar a mi lado al vaivén de la ausencia,
que mi amor es infinito, a pesar de los años que para ti, presumes son costumbre
costumbre de apretar mis caderas, costumbre de morder mis senos
costumbre de morirte muchas veces cuando dices que temes a la muerte
que te ha alojado en su regazo, que te ha visto cerrar los ojos todas las noches.
Ven a acostumbrarte conmigo a la lucha en contra de las toallas mojadas en el suelo
de los platos sucios en el fregadero, a la vida ni cortés ni valiente.
Pero ven, y di lo que quieras, dime misa o letanías demoniacas
que te escucho como esposa abnegada y te miro con ternura, como hijo adoptado
y sin embargo,con pasión desmedida, calmo esa sed que callas
y buscas en todos lados.


*Siempre lea las frases pequeñas de un contrato.Fuente: Doña Alejandra, que cuenta vida y obra en el Seguro Social en donde he abandonado mi cuerpo más de siete veces. Palabras adaptadas con un poco de mi cosecha y omitidas las frases dichas como muletillas: "Los esposos duelen más que parir mellizos", "ah como duelen los hijos", Dios aprieta y luego ahorca re feo". Esto es un homenaje, no una burla acuérdense que como dice doña Alejandra: "estamos en casa del jabonero". Imagen http://www.yolamasgorda.com.ar/tag/salud/

A MI MUERTE

Antes no sabía lo que son las manos.¿Vas a creer?Veía a mi madre llorar por tragedias citadinas, tragedias cómicas para mi y nada más me quedaba viéndola con tristeza "pobre mamá tan chillona que tengo"tocando sus manos cálidas, resbalosas de jabón de trastes.
Ahora que tengo manos rasposas, comencé a sentir a los demás y sus texturas, palmas chaqueteras, palmas amantes, palmas pica piedras, palmas engarruñadas por el teclado de estas máquinas estandarizadoras de ideales. Toco al otro y se cuando miente, cuando me teme, cuando no quiere tocarme, cuando me odia, cuando me ama que no es tan seguido, cuando ha llorado, cuando trae pena, cuando le hacen falta.
¿Habrás de creer que hasta hablo contigo?¿Habrás de creer que algunos dicen que eres un túnel con luz al final? Que nadie ha vuelto de ti. Y te han negado más de cien veces, y han dicho: ni Dios lo quiera, tan solo de pensar en ti,esa bola de malagradecidos.
Y tú andas por ahí cortando hierba seca, con tu zarape a puntos.Andas deshierbando los campos sagrados, recorriendo a pata pelona las veredas lejanas y los caminos serpentinos alumbrados sobrenaturalmente, en esa línea blanca que corre alejándose. Andas tocando puertas o entrando sin avisar, andas pidiendo vasos con agua o besos para sentir el aliento de la vida mortal y liviana.
Quizás no te acuerdes de mi, pero yo de ti sí; eres el vivo retrato de mi cobardía, de mi masoquismo latente; tomas la forma de mis miedos, de mis negaciones desacertadas; eres mi desorden esquizoafectivo del que mucho presumo y me cuelgo en le pecho como escapulario del presagio, como mi eterno redentor hecho a imagen y semejanza de mi ignorancia; eres mi razón de penar, de buscarte en conceptos, en nociones, en percepciones, en lugares lejanos y cercanos. En charcos, en los ojos de las agujas.En las telarañas de los rincones, en el polvo de los libros con olor a tamarindos.
Eres mi razón de decir "ya ni modo""joder""carajo" eres el por qué "tengo mucho que hacer", antes de hacer algo que de verdad valga la pena distanciándote así de mi para que no pueda ver tu verdadera figura, los símbolos complejos para aprender a morir como se debe. Eres quien vino a mi muchas veces con disfraz de "muerte chiquita".
Eres el por qué nombro a Dios cuando soy ateo de hueso quebrantado, el por qué de las visitaciones de la tan renombrada y concurrida acompañante, la soledad, que últimamante ha sido vendedora líder de joyas de piel y osamenta  en los burdeles del quejoso.

AVE (QUETZALTOTOLLI)

Ayer un ave gris entró en mi casa.
Ave que vuela cuando es necesario, aves debiéramos ser.
Vino cansada a morir en manos de hombres,
a dar su último canto con el gaznate jodido,
el más doliente y hermoso canto que en silencio llevaba batalla contra silencio.
Bebió con dulzura, añoró el viento entretejido que trae gloria y desgracia y decidió morir en honor a la vida.
Morir en honor a la vida deberíamos.
Avecilla que teñimos con matices de smog,
en el pincel polución mezclada con desdén;
la teñimos cual pintores de nuestro propio destino
de ausencia con radiación,
de prisa, de alter ego, de retraso, de pestilencia.
Avecilla que nos ve tragar las frutas y verduras que nos recomiendan en la tele
 y comemos sin saber lo que es el sudor de la pizca,
el ardor del sol del mediodía arando la tierra,
de manos de niños transpirando las huidas de sus padres al los Unites.
Que nacen de las semillas del transgénico porvenir, de las riegas fétidas.
Ave que teñimos de nuestras esencias de laboratorio,
con etiqueta, con la creatividad y el esfuerzo de nuestras artesanías chinas.

Ave que con todo eso vino a morir en manos del hombre,
que vino a cantar su tierna canción.
Y dejó una tumbita más en el terregal de mi corazón.
Que siga ardiendo su canto , que siga ardiendo el copal.


Foto: Luis C. Tejo

(Desde lo más profundo de mi tristeza, brotan flores de colores, de mi alegría nace dolor ¿qué pasa con esas definiciones psicológicas que tanto odio?)

BEBER

Bésala como se bebe el agua.
Si no existían en tierras mesoamericanas los besos,
que acaben por existir;
que se beben las personas como distintos licores
con distintos grados de demencia.
Bésala,mezcal,
bésala amargo,
bésala aguardiente,
bésala acachul, bésala octli,
bésala tesguiño latiendo,
bésala nochoctli,bésala sereque.
Bésala sorbiendo de ese licor,
bébela de la botella.
Bébela de entre las palmas,
bébela mestizamente o de raíz pura.
Que se sorbe lo más puro,
que se besa lo más preciado;
bébela salvajemente,
bébela como mamando del seno materno:
bésala como el rocío besa,
bébela como del sagrario o como del cauauxicalli,
bébela como vino de consagrar o como tequila,
que lo sagrado se hace de formas ajenas, de formas censuradas,
que lo sagrado viene de dentro como réplica de lo de afuera.
Bésala como si te arrancaran,
bésala como si tus besos fueran a arrancarla.

TU CUERPO EN LA YESCA

Sueño en ti
no contigo en la tibieza,
sueño contigo aunque sin ti.
Sueño hacia ti
ligeras cadenas de pétalos
amarrados de cinco en cinco.

Sueño en el horizonte
el águila sangrando, que riega los cerros
cuando las voces callan en honor a las flechas,
sueño sobre tus ojos negros,
en el afán por no velar
en el deleite de saberme en sueño
y no querer despertar jamás.

Sueño hacia tu cuerpo
en la dulzura prohibida
en el sepulcro jamás negado
en los vértigos carnales
que son oráculos, y en los vaivenes
de ese latido incesante, por ahora sueño.

Sueño con lo hipnotizante de tus hombros
con el flechador de regreso por las veredas
sueño tu cuerpo en la yesca
con las puntas de piedra hiriendo
tejiendo a través de mi carne,
sueño que no quiero dormir
por verte arder conmigo.

Ardamos.

NUNCA DIGAS QUE NO DEBES DECIR NUNCA

Pus que, ora resulta que va a llegar un pinchi letrado y me va a decir lo que debo hacer, ni maiz paloma, que.Que por conocer a un disque Marx ya se las saben de todas todas.Yo conozco al José Alfredo ya bien...edo,al huehuetl ya hablando en serio con todas las flores que caen y mueven;me cae que hasta viajas a otra dimensión.Qué física cuántica ni que chupacabras.El padre de la psicología estaba más loco que tú,o mejor dicho diferentemente loco,esa era la única diferencia,que el padre de la física y no se que tanta tarugadas ¡padres de la china Hilaria!, y las madres ni sus luces, madres como me enseñaron en mi pueblo.Acá entre nos un día que me chuto "El elogio de la locura"de un tal Cipriano o vegano, sutano o perengano, mejor dicho se llamaba igual a mi compadre el Erasmo, andale sí, Erasmo de Roterdam.Y que (sin que sean mal pensados) me pongo las faldas de la locura.Y me di cuenta de que los disque cosmopolitas son re bien malagradecidos,reniegan de quien les da de tragar, de quien los hace felices en verdad, andan como los pollos del Quentoki que una vez vomité cuando vivía en la capirucha.¿Como se pueden tragar esas porquerías?Pero bueno el caso eran lo pollos esos ciegos.Parecen moscas en los focos.Que la locura,si ahí en le San o Fray Bernardino hay unos genios drogados.Hay unos que estorbana a los fines de otros, que deciden que están locos y les dan aldol y otras vainas.Un día un loco cometió la locura de decidir dejar de estar loco (o sease volverse más loco, como los de afuera.Hay un tipo quesque los divide en tribus urbanas (igualito que a mis hermanos indígenas, que les cambian el nombre como etiquetas de laboratorio, que los mixtecas que los zapotecas, es como que por mis cojones yo te bautizo como Lucifer y así te llamas)para que vean lo que se siente, una viejita se burlaba que porque dicen que es seri "pus así me pusieron".

Ah sí, las tribus esas de los basureros grises come montañas...y ahora mismo se me acaba de olvidar que iba a decir que Hobbes no haya dicho,que Freud que Paz...que estudié derecho quesque para apoyar a mi comunidad, que la tienen olvidada.Del ejército ni se diga que nomás nos andan merodeando que porque somos bien pontealbrinco.En ca mi comadre se burlaba uno de esos porque soy licenciado y nomás no aprendo a hablar.Un día aprendí pero no sirvió, esos citadinos nomás no saben escuchar, ni ver,ni sentir.Habla mejor don José, que "pinche indio"si el habla castellano como le enseñaron sus apás,porque esos viejos sí tiene una memoria digna, la tradición oral de sus ancestros e incluso mentan unas palabras de el español antiguo, que para "el que no escucha"es señal de ignorancia, cuando ellos mismos no saben hablar ni su idioma, los viejitos hablan hasta tres.

Ah que un día le rompí el hocico a uno que me dijo licenciado,que estudié eso para ayudar a mi gente,pero resultó que fue al revés, porque...luego les cuento esa historia...pero en esa guerra perdí a Claudia.Y luego dicen que "el que da y quita con el diablo se desquita" y entonces entre amanecer y amanecer me pregunto si es que existiera ese ser que navegó hasta nuestras tierras que lleva cuernos como los de las máscaras de la fiesta de San Miguel, que si ese otro ser al que dicen se llama Dios me dejó hundirme en los ojos de Claudia y luego lueguito me la quitó (porque dicen que lo que hacemos los hijos de la chingada es culpa de quesque Dios, y entonces esos dictadores son engendros de Dios,por sus manos murió)entonces su Dios se va a desquitar al Diablo o que, nomás no entiendo a "los que no escuchan".Porque hasta su Dios tiene privilegios, las delicias del poder.

Yo mejor me camino pa mi montaña, donde hablan los abuelos que de ahí sí soy, que en la ciudad sí hablan, muy poquito , con movimiento suave, pero si "los que no oyen"no oyen a los vivitos y coleando, menos iban a mirar hablar a los abuelitos, ni mirarlos aunque les gritaran. Acá si se divisa, aunque digan que soy un teporocho, nomás porque digo lo que siento, un loco nomás porque abro mis ojos y mis manos.Que feo y prieto pero brillo tornasol como la obsidiana.Mejor calladito me voy por lo senderos y a lo lejos una mariposita de turquesa, y los ojitos de Claudia.